她没谢，继续跑。
后门就在前面，月光从门缝里漏进来，白惨惨的。
她推开门，一步跨出去。然后她停住了。
司马昭站在那里。
月光照在他身上，白袍，白脸，手里提着剑。
剑上还在滴血，一滴，两滴，落在石板上，溅开，像花。
他看着她，眼睛里没有表情。
三师姐的腿软了。
不是跪麻的那种软，是从骨头里往外软，从心里往外软。
她跪下去，跪在他面前，膝盖磕在石板上，疼，但她没感觉。
“司马昭……”她仰着头，满脸是泪，“我……我什么都没做……”
她说的是实话。
真的什么都没做。
那些仗，那些事，她统统不管。
她只管祈祷，只管等师尊回来。
她什么都没做。
司马昭低头看着她。
月光在他脸上，半明半暗。
“你什么都没做，”他的声音很轻，“就是最大的错。”
三师姐愣住。
她想说什么，想说她只是个女人，想说她不会打仗，想说她从来没想过跟他作对。
嘴唇动了几下，没发出声音。
剑光一闪。
没有疼。
只有凉。
很凉，像冬天喝了一口冰水，从喉咙凉到胃里。
她低头，看见自己的胸口开了一道口子。
血从里面涌出来，染红了白袍，在月光下是黑色的。
她伸手去捂，手抬到一半，没力气了。
她往后倒。
后脑勺磕在石板上，咚的一声，不疼。
她看见天。
月亮很圆，很亮，挂在教堂的尖顶上。
火光从四面八方映上来，把天染成红色，紫红色，暗红色。
云在烧，烟在飘，月亮在火光里像一只闭不上的眼。
她忽然想起师尊说过的话——“你们几个，就你最像本座。”
她不明白这句话的意思。
现在也不明白。
眼睛还睁着，望着那片天，望着那片火，望着那轮月亮。
月光照进她眼睛里，瞳孔散了，光还在。
风吹过来，带着焦臭味，带着血腥味，带着教堂里蜡烛熄灭的气味。
她躺在那里，一动不动，像睡着了。
司马昭转身走了。
剑还在滴血，一滴，两滴，落在她走过的路上。
侍女跪在旁边，浑身发抖，不敢哭，不敢动。
她就那么跪着，跪到天亮。
……
黎明。
罗马城安静了。
火光还在烧，烟雾还在飘，但已经没有喊杀声了。
林牧留在欧洲的势力，一夜之间，被连根拔起。
三千守军，死的死，降的降，一个都没跑掉。
司马昭站在罗马元老院的废墟上。
脚下是碎裂的石板，头顶是灰蒙蒙的天。
远处，教堂的钟楼还在冒烟。
他张开那只机械臂，五指张开，对着天空。
晨光照在冰冷的钢铁上，泛着刺目的光。
他仰头大笑。
笑声在空旷的废墟上回荡，惊起一群乌鸦，扑棱棱飞向天空。
笑声里没有喜悦，只有一种说不清的东西，像被压抑了太久，终于释放出来。
他笑够了，低下头，望着东方。
那里，海天一线，什么都看不见。
但他知道，那个人正在那片海的另一边，朝他而来。
“陈远。”他喃喃道，声音很轻，被风吹散，“来吧。我等你。”
身后，罗马城的废墟上，烟还在飘。
远处，地中海的风吹过来，带着咸腥的味。