画面忽然变了。不再是山区，是巴勒莫的办公室。他穿著深灰色西装，坐在真皮沙发上，面前摆著威士忌和杏仁饼乾。
那个人又出现了，还是看不清面孔，站在门口，穿著破旧的军装，背著步枪，
“马尔蒂尼同志，你怎么变成这样了”
马尔蒂尼想辩解，想说我没有变，我还是那个马尔蒂尼，我还是那个马尔蒂尼。可他却更加的说不出口了。
那人往前走了一步。
“你还算共產党员吗”
马尔蒂尼从梦中猛地睁开眼睛。
牢房里还是那样，昏黄的灯，冰冷的墙，他大口喘著气，后背全是汗。
马尔蒂尼低下头，看著自己的手。那双手曾经握过枪，握过铁锹，握过农民粗糙的手。
现在它们白白嫩嫩的，他闭上眼睛，想把那个人的脸想清楚，可怎么也想不起来。
第二天，天亮了。阳光从铁窗照进来，照在水泥地上，窄窄的一道。狱警送来早餐，马尔蒂尼没有动，坐在床上，望著那道阳光。
门开了。监狱长走进来，后面跟著两个狱警。
“马尔蒂尼，时间到了。”
马尔蒂尼站起来。腿有些软，他跟著他们走出牢房，走过长长的走廊，走过一扇又一扇铁门。走廊里很安静，只有他们的脚步声，在空荡的水泥地面上迴响。走到门口的时候，他忽然停下来。
“等一下。”
监狱长看著他。马尔蒂尼从口袋里掏出那张陶里亚蒂留给他的照片，他把照片放在唇边，贴了一下，然后放在门边的椅子上。
“走吧。”
外面，车已经等著了。马尔蒂尼被押进了车，透过车窗，看见米兰的街道，看见那些走来走去的人，看见那些花花绿绿的招牌。
他忽然想起自己年轻的时候，第一次来罗马，也是坐著车，从火车站出来，看著那些古老的建筑，看著那些热闹的街道，心里想，总有一天，我要让穷人也能过上这样的日子。
他闭上眼睛，不敢再看。
车终究还是停了下来。马尔蒂尼下了车，发现自己在一座广场上。
广场中央搭著一座台子，台下已经站满了人。工人，农民，小贩，家庭妇女，还有孩子，骑在父亲的肩膀上。他们不说话，只是看著，看著那个从车里走出来的人。
马尔蒂尼走上台。腿有些软。风从台子上吹过来，带著深秋的凉意。
他站在那里，望著台下那些脸。
那些脸模糊成一片，像梦里那个人的脸，看不清，看不清。
他听见有人在说话，但听不清在说什么。风好像太大了，把他的耳朵灌满了。
他看见有人的嘴在动，有人的手指著他，有人的眼睛里有一种说不清的东西。
行刑员走上台。很年轻，二十出头，穿著制服，手里拿著枪。
他走到马尔蒂尼面前，站住，看著他。
那张脸和年轻的马尔蒂尼一样的眼神锐利。
马尔蒂尼忽然恍惚了。
这张脸，他在哪里见过梦里还是很久很久以前他盯著那张脸，那张脸也在盯著他。
风停了，广场上安静得像一座坟墓。马尔蒂尼忽然明白了。那张脸，是他自己的。
是二十岁的马尔蒂尼，是那个在山里啃树皮的游击队员，是那个蹲在田埂上和农民一起啃硬麵包的区委书记，是那个发誓要让穷人吃饱饭的年轻人。
年轻的行刑员举起枪，对准他的胸口。马尔蒂尼站在那里，没有动。
恍然间，马尔蒂尼听见一个声音，从很远的地方飘过来，
“资本主义的走狗，去死吧！”
枪响了。子弹穿过马尔蒂尼的胸膛，血从胸口涌出来，染红了那件灰白色的囚服。
他低头看著那片红色，忽然笑了。
马尔蒂尼临死前想起第一次参加战斗，子弹从耳边飞过去，他没有怕。
现在，他也不怕。他只是觉得，那颗子弹，好像是他自己射向自己的。
马尔蒂尼倒下去，倒在台上。阳光照在他脸上，暖洋洋的。他闭上眼睛。最后看见的，不是台下的群眾，不是年轻的行刑员，是那张老照片。
一群年轻人站在山区的乱石堆里，瘦削，倔强，眼神明亮。中间那个，是他自己。