集装箱里昏暗闷热，一盏油灯搁在铁皮箱子上，火苗摇摇晃晃，把几个人的影子投在凹凸不平的箱壁上，扭曲得像鬼影。
莫尔蹲在工具箱前，像小孩挑玩具一样，把里面的东西一件一件拿出来，大扳手、老虎钳、电击夹子，在桌上一字排开。
他又拎起一个汽油桶，晃了晃，里面还有半桶水，满意地点点头，放在桌角。
克劳利被绑在椅子上，嘴里塞着一只白袜子，只能发出呜呜呜的声音。
他的眼睛瞪得像铜铃，一会儿看看那把扳手，一会儿看看那桶水，一会儿又看看莫尔手里的那对夹着电线的金属夹子，脸上的汗珠一颗一颗往下滚。
“这玩意儿我还是第一次用……”
他走到克劳利面前，蹲下来，和他平视。
“知道这是什么吗？”
克劳利拼命摇头。
（以上内容审讯过于血腥残忍，不介意小朋友们观看…………）
克劳利嘴角的白袜被口水浸湿了一大片。
“说不说？”
莫尔问。
克劳利呜呜呜地摇头。
莫尔叹了口气，站起来，拿起那把大扳手，在手里掂了掂分量，对准克劳利的膝盖比划了一下。
“不说，这腿就别要了。”
“嘿——嘿——莫尔！”
达里尔从角落里走出来，一把按住莫尔的手腕。
他看了看那把大扳手，又看了看克劳利嘴里塞得严严实实的白袜，翻了个白眼。
“你认真的？你他妈连人家嘴都不松开，人家怎么说？”
莫尔愣了一下，低头看了看克劳利嘴里那只袜子，又看了看手里的扳手，恍然大悟。
“哦……”
他把扳手扔回桌上：“忘了。”
他伸手拔出克劳利嘴里的袜子。
克劳利大口喘气，眼泪鼻涕一起流下来，声音嘶哑得不成样子：“妈妈咪呀——”
“闭嘴！”
莫尔一巴掌拍在对方脸上：“再叫，再给你来一下，等你学乖了再说。”
克劳利咬着嘴唇，把哭声硬生生咽回去，眼泪还在流，身体还在抖，但一点声音都不敢发出来。
莫尔拉过一把椅子，坐到他对面，翘起二郎腿。
“哪个势力的？”
克劳利嘴唇哆嗦着：“我、我就是附近游荡的……不是故意惹你们……”
莫尔站起来，一脚踢翻他坐的椅子。
克劳利连人带椅摔在地上，还没来得及喊疼，莫尔已经蹲下来，一张白纸盖在他脸上。
汽油桶倾斜，水柱浇在白纸上，纸浸湿了，紧紧贴住他的口鼻。
克劳利拼命挣扎，椅子腿在地上磕得咚咚响，双手被绑在背后，什么都做不了。
水灌进鼻腔，呛进喉咙，他感觉自已像被活埋在水底，肺要炸了，脑子里一片空白。
莫尔拉起椅子，把那张湿透的纸从他脸上扯开。
克劳利像被捞上岸的鱼，张着嘴拼命喘气，口水、眼泪、鼻涕糊了一脸，咳嗽声在集装箱里回荡。
“我说——我说——”
他哭着喊：“我全说！”
莫尔把椅子扶正，又坐回去，从口袋里掏出那包白龙，抽出一根，点上。
“别说，我还没过瘾呢。”
他吐出一口烟，眯着眼睛看了看桌上那排工具：“扳手没用，老虎钳没用，这才刚开个头。”
克劳利拼命摇头，声音尖得变了调：“伍德伯里！我是伍德伯里的！我们头儿叫总督——他让我们来的！凯撒·马丁内斯让我跟踪你们，找你们的老巢！我全说了！全说了！”
莫尔吸了一口烟，没说话。
克劳利瘫在椅子上，浑身上下像从水里捞出来的一样，整个人缩成一团，嘴唇哆嗦着，还在重复：“全说了……全说了……”
达里尔靠在集装箱壁上，双手抱在胸前，看着克劳利那副样子，又看了看莫尔。莫尔弹了弹烟灰，站起来，拿起桌上的油灯。
“伍德伯里在哪儿？”
“亚特兰大南边……大概四十五英里……是个封闭小镇……”
莫尔点点头，拎着油灯走出集装箱。
达里尔跟在后面，回头看了一眼克劳利。
他瘫在椅子上，眼神涣散，嘴里还在念叨着什么，听不清。