慕云捧着脸坐在一旁，“欣赏”着他把饭吃完。这其中，慕云注意到，诗人从来不碰肉类，就是排骨汤，也只是尝了一小口，然后很快，就把嘴里的汤吐了。
“都快三年了。”诗人吃完饭，慵懒地靠在一旁，伸了个懒腰，宛若一只……猫。此刻他微微眯起眼睛，笑着对慕云招呼道：“都快三年了，她还是坚持这样。说实话，我有点佩服她。”
慕云知道他说的是谁，“的确，三年如一日每日在你饭菜里面下毒，这样的女人，真是不简单。”慕云迟疑地抬头：“就没有人发现么？”
诗人翘着二郎腿，不知道从哪里变出来一块木头和一把小刀，手法娴熟地雕刻着，专心致志，心无旁骛。
“我都是个死人了，死没死他会在乎么？”
慕云托着腮，望着诗人：“那么，为什么她一定要除掉你？是不是你手里有她忌惮的东西？还是说，她怕你？”
诗人冷笑，抬起头来，说道：“忌惮？呵呵，这个女人可不是在怕我么？我要是能活着出去，一定先杀了她！”说到“杀”字，他手里的小刀被他用力一甩，甩进了墙壁里面，足足有三寸长。
慕云抿着嘴唇，不再说话。
“你每日就在这里，刻着个木头人？”慕云指了指他手里的那个小木头人，笑了笑。
诗人对着手里的木头人比了比慕云，笑着点了点头，丢到慕云怀里：“随手刻的，手法不是太娴熟。要是你不介意，就当是我的谢礼吧。”
慕云拿着手里的木头人左看右看，哭笑不得：“这是我？”