他妈的。他低低骂了一句，不知道骂谁。骂这鬼地方，骂那该死的劫，骂这操蛋的命，也骂那一瞬间，真的想“算了”的，自己。
不能算。算了，她就真没了。算了，老金，老萧，老战，老苏，老古……他们那些血，那些伤，那些“你先走”，那些“活着回来”，就都白流了，白受了，白说了。不能算。
他挺直背，继续往前走。步子比刚才更沉，也更稳。
岔路越来越少，最后，只剩一条。路越来越窄，腔壁越来越厚，搏动越来越有力，那沉甸甸的、催眠的“意”，也浓得几乎化不开，像胶水，糊在身上，扯着四肢，坠着神魂。每走一步，都像在泥沼里跋涉，耗的不只是力气，是心气，是那点“不想睡”的劲。
前方，那点一直在跳动的、微弱的、温暖的光芒，似乎近了些。不再是遥远模糊的一点，能看出它是有形状的，不大，拳头大小，在无尽的、黏稠的、暗红的、搏动着的肉壁深处，微微地，一起，一伏，像另一颗心脏，一颗被囚禁的、挣扎的、微弱却不肯停的、心脏。
到了。
林风停下脚步，抬起头。
眼前，是路的尽头。不是什么空旷的地穴，也不是什么巨大的心脏器官。就是一面“墙”，暗红的、厚实的、微微搏动着的肉壁。而在肉壁的正中央，深深嵌在里面的，就是那点光。
它被无数暗红的、粗大的、像血管又像筋络的东西紧紧缠绕、包裹、勒紧，那些东西还在缓缓蠕动，不断地收缩，挤压，像是要把它勒碎，挤爆，消化掉。光就从那些缠绕的缝隙里透出来，很弱，很艰难，可它确实在透出来，一下，一下，明灭着，像呼吸，像心跳，像……不屈。
这就是创世之火。上一个纪元，最后的余烬。劫没能消化掉的，最后一点“生”的反抗。
它被镇在这里，被这劫的残骸，用最粗暴、最直接的方式，囚禁着，消化着，已经，三万年。
林风看着那点光，看着那些勒紧它的、搏动着的、暗红的“血管”，没说话。
他知道，要拿到它，就得斩开这些“血管”，斩开这面“墙”，斩进这劫的残骸最深处，把它，挖出来。
他抬起手，按在腰间的刀柄上。斩劫刀在鞘中，轻轻震了一下，发出低低的、渴望的鸣啸。
气海里，那点莲子绿光，转得快了些，更亮了些，传递出一丝清晰的、近乎“雀跃”的意味。
那点被囚禁的、微弱的创世之火，似乎也感应到了什么，跳动得，稍微，有力了那么一丝。
林风深吸一口气，握紧了刀柄。
周围，那沉甸甸的、催眠的、要人永眠的“意”，骤然浓烈了百倍，千倍，像无数冰冷的、湿滑的触手，从四面八方伸来，要缠绕他，包裹他，把他拖进永恒的、安宁的、没有痛苦也没有念想的、沉睡里。
一个低沉、恢宏、仿佛来自万古之前、又响彻在每一寸空间、每一缕空气、每一次心跳里的声音，缓缓响起，不是用耳朵听，是直接响在神魂深处，响在“道”的根基上：
“你……来了……”
“我的……另一半……”
“为何……要唤醒……这痛……”
“睡吧……与我……同眠……”
“此间……即……彼岸……”
林风握刀的手，指节捏得发白。他抬起头，看向那点被囚禁的、微弱的光，又看向周围无尽蠕动、搏动的暗红肉壁，扯了扯嘴角，声音嘶哑，却清晰，一字一句，砸在这沉甸甸的、黏糊糊的、死寂的、巨大的、腔体的、最深处：
“此岸尚有人等。”
“彼岸……”
他缓缓抽出斩劫刀，刀身灰暗，无光，却发出一声清越的、斩断一切的铮鸣。
“老子自己劈出来！”
刀光，起。