三个女人坐在沙发上，寧瀞抱著叠好的毯子，陶渱手里还攥著最后一瓣橘子，瞿颖靠在沙发背上，腿伸得老长。
她们都看著他，等他说话。
“这是我人生中最美好的创作时光。”他说。
声音很轻，像怕惊扰了什么。
但每个字都很清楚，落在安静的放映室里，落在月光里，落在她们心里。
寧瀞低下头，又抬起来，眼眶红了，但没哭。
陶渱把那瓣橘子塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去，好像把什么也一起咽下去了。
瞿颖坐直了，腿收回来，双手放在膝盖上，认认真真地看著他。
“不是因为电影拍得多好。”陈浩继续说，“是因为……是和你们一起拍的。”
他没有说更多。
不需要说更多。
那些一起熬过的夜，一起等过的日出，一起淋过的雨，一起笑过的片场，都在这句话里了。
寧瀞站起来，走到窗边，站在他旁边。
陶渱也站起来，走到窗边，站在他另一边。
瞿颖最后一个站起来，走到窗边，站在寧瀞旁边。
四个人並排站著，看著窗外的陈园。
月光很好。
那些小路，那些长椅，那些一起走过的角落，都笼罩在银白色的光里。
远处有虫鸣，一声一声，像在唱著什么歌。
## 6
没有人说话。
四个月光下的影子投在地板上，安静的，长长的。
这段横店的时光结束了。
那些戏拍完了，那些角色离开了，那些日子过去了。
但有些东西没有结束。
那些在片场建立起来的信任，那些在深夜对词时生出的默契，那些在雨里、在风里、在星光下悄悄生长的情意，都不会结束。
它们只是换了一种方式，继续存在著。
在放映室的光影里，在橘子皮的清香里，在月光铺满的地板上，在四个人並肩站著的沉默里。
寧瀞侧头看了看陶渱，陶渱也侧头看了看她，两人同时笑了。
瞿颖从寧瀞身后伸手过去，拍了拍陶渱的肩膀。
陶渱握住她的手，捏了捏。
陈浩看著她们，嘴角弯起来，是一个很轻很柔的笑。
窗外的月亮升到最高处，把整个陈园照得像一幅银色的画。
四个人站在窗前，看著这幅画。
他们是画里的人，也是看画的人。
这几个月发生的一切，都在这幅画里了。
那些戏，那些角色，那些心动的瞬间，那些说不出口的话。
都在这幅画里了。
不会褪色，不会消失，不会变成“曾经”。
陈浩伸出手，轻轻放在窗台上。
寧瀞的手也放上来，挨著他的。
陶渱的手放上来，挨著寧瀞的。
瞿颖的手放上来，挨著陶渱的。
四只手排成一排，在月光下，像一排安静的琴键。
风从窗户吹进来，带著桂花的香气。
陈园的夜晚很静，静得能听见呼吸声，和心跳声。
没有人说话。
不需要说话。
这段时光结束了。
但有些东西，才刚刚开始。
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