“回去了。”张起灵的声音很轻，却带着不容置疑的笃定。
“回哪儿？”胖子追问。
吴邪看着他手里紧握的那半块桂花糕，突然笑了：“还能回哪儿？回东墙晒腊肠，回柜里找缺口茶杯，回院角搬竹椅去。”
霍道夫将布包放进背包，看着那些还在闪烁的光点：“这些字怎么办？”
“留着吧。”吴邪回头望了眼墙上的“柴米油盐，日升月落，即是长生”，“说不定哪天咱们的小孙子跑这儿来探险，能知道他爷爷们当年有多傻。”
胖子已经蹦到了门外，回头喊：“磨蹭啥啊！再晚回去，腊肠该被村里的狗偷了！”
张起灵迈开步子，吴邪赶紧跟上，衣角擦过对方的袖子时，被轻轻攥住了。他低头看，发现张起灵的指尖沾着点桂花糕的蜜馅，正小心翼翼地往他手心里抹。
沙暴彻底散去时，阳光落在观测站的屋顶，那些刻满生活细碎的墙壁，在光里渐渐变得透明，最后化作一道光带，缠在两人手腕上，像极了当年吴邪给张起灵系的红绳。
“对了，”吴邪突然想起什么，“当年那孩子的小褂子，你怎么留到现在？”
张起灵转头看他，眸子里盛着光：“知道你会来。”
远处传来胖子的吆喝声，夹杂着霍道夫无奈的叹息。吴邪握紧那只沾着蜜馅的手，突然觉得，所谓长生，从来不是活多久，而是有个人，会把你的每一件小事刻在墙上，藏在暗格，记在心里，等你一起回家。
回家的路，好像也没那么远了。